Это, наверное, так забавно, наблюдать, как я пытаюсь родить очередную главу в приступе графоманского бреда. Хожу по комнате, под пение Борисенкова и урчащий желудок и бормочу под нос: "Он сделает так и так, а вот этот товарищ так и так." Иногда проигрываю в реале некоторые действия, чтобы лучше прочувствовать персонажа.
Это, скорее всего, выглядит как бред сумасшедшего. Потом перечитывать все написанное и думать: "Господи, ЭТО НАПИСАЛА Я?" и тихо плакать в подушку пытаясь убедить себя, что ты не бездарность.
Смотрю на произведения Риты, на работы Шеффилда и зависть душит: как они так просто пишут? Ладно, Шеффилд, он шизанутый журналист, но Рита... там я совсем ничего не понимаю она рыжая, она точно ведьма
А теперь Маршалл пошел дальше заслушивать до дыр песню Дым и пить кофе. Всем пис.